Ei escravo da inspiração
Tu, que reduz as palavras à tudo ou nada
reduz a vida à pó
Tu, que é preso ao passado
preso às lagrimas e aos afetos
Do que é feita uma canção?
Feita de um riso triste de alguém que não sabe dançar a musica da vida
De histórias abortadas, algumas mal contadas.
Feita de cordas desgastadas e correntes enferrujadas que ninguém mais quer.
As claves são apenas claves esperando notas pusarem,
feito passarinho sem ninho
É daí que nascem as canções.
Porque meu caro, o presente é o que temos de mais eterno até agora
E já é hora de escrever.